"Ich sitze mit dem B. und noch jemandem, an den ich mich exakt nicht erinnern kann, in einer kleinen Cessna (das B. fliegt dieses Flugzeug auch im Echtleben). Wir wollen starten, ich sitze hinten, vor uns erscheint das Flughafengebäude, wir gewinnen schnell an Tempo und heben ab. Wir werden noch schneller, das B. schafft es aber nicht, das Flugzeug noch höher zu ziehen, das Gebäude kommt bedrohlich näher, B. versucht noch, nach rechts abzudrehen, zwecklos, ich schließe die Augen, weil ich weiß, gleich kracht es, denke daran, dass ich sterben muss, es gibt einen lauten Knall, es wird heiß, ich spüre das Feuer auf meiner Haut, hab den Geruch verbrannter Haare in der Nase, unglaubliche Schmerzen, unerträgliche Hitze, dann, Erlösung, völlige Dunkelheit.
Als ich aufwache bin ich im Krankenhaus. Eingewickelt in Verbänden. Rechts von meinem Bett sitzt das B. und hält meine Hand. Er sieht nahezu unversehrt aus. Ich frage, was genau mit mir los ist, er sagt, mich hätte es am allerschlimmsten erwischt. Mein Gesicht ist verbrannt, meine Arme und Hände auch."

Ich bin gerädert heute. Der Traum klebt zäh in meinen Gedanken. Der zweite Traum in Folge, der mich morgens auf einem nassen Kopfkissen aufwachen lässt. Und mich darüber nachdenken lässt, ob ich weiter fliegen soll oder nicht.
Oder ob ich mal zu einem psychologischen Erstgespräch gehen sollte.

Und noch immer weiß ich nicht, warum der traurige Tiger Tomaten toastet. Wüsste es aber gern.