Die Kunst ist nicht, die Traurigkeit zu verscheuchen. Die Melancholie zu verleugnen. Das Nachdenken zu ersticken. Die Kunst ist nicht, Fröhlichkeit vorzutäuschen, Unbeschwertheit, Heiterkeit, Leichtigkeit. All diese Attribute besitze ich, sie sind jedoch nach wie vor rar, deswegen schätze ich sie umso mehr, wenn sie mich begleiten von Zeit zu Zeit.
Die Kunst ist wohl, zu erkennen und anzunehmen. Was ist. Wer und wie ich bin. Und zu mir gehört nun einmal meine Traurigkeit. Meine Gedankenmühlen. Meine Suche.

Seit knapp einem Jahr nun bin ich in der NordStadt.
Und ich wusste, es würde nicht einfach werden. Ich wusste, damals, als ich ging, ich wusste, ich nehme mich mit, alles wird, wie es war, wenn ich nicht an der Schnittmenge arbeite. Die bin im Übrigen ICH. Wenn ICH mit vielen verschiedenen Partnern in meinem Leben immer nur die gleichen Probleme habe... na ja, wer nicht drauf kommt, ist selbst Schuld. Schnittmenge = Axx.

Dabei war es so schön einfach, den Finger auf andere zu richten und zu richten.
Das ist jetzt vorbei. Ich weiß nicht, ob es vorstellbar ist.
Wenn niemand sonst mehr schuldig sein will und kann,
dann fängt die Arbeit erst an.